La Muñequita De Cristal

Noche fría y oscura inunda la ciudad, ruidosa aún sin haber nadie paseando por sus calles. El suelo húmedo por la lluvia pasada, árboles aún verdes a pesar de lo adelantado. Clima que no congela pero que hiela los dedos, dedos que teclean rápido en el móvil invalido; para inválidos son los asientos de delante de la que escribe. Música indie, de cantautor, distinta, difícil de encontrar en cualquier centro comercial; música que va sonando y meciéndose en sus oídos, los auriculares son de un bazar chino, pero aguantan. El conductor del transporte público no conduce ni lento ni deprisa, cambia la banda sonora: revista musical española, Sarita Montiel. Ya pasó el primer pueblo, es el último en el horario del consorcio. A pesar de haber tomado varios sorbos de agua, el sabor amargo del chocolate negro sigue en su paladar. No se va, engancha. El aparato de gran pantalla va cargando su batería lentamente gracias a la energía del cilindro. El tiempo pasa, todo transcurre. Nada ocurre. El paisa...

Sarah Kane. Nacida en febrero del 71 en Essex, dramaturga cuyos escritos hablaban del amor, el dolor, la tortura y la muerte, quizás solo estaba hablando de ella misma. Se le considera una de las figuras claves en el teatro de la crueldad, con una escritura poética y bien cuidada. Sus padres eran evangélicos y Sarah, en un principio, también era creyente, pero luego dejó de creer. Abandonó una religión que en aquella época seguramente ya le hubiera abandonado a ella. Estudió arte dramático y escritura teatral, un amor por el teatro y las palabras que nació en ella en su adolescencia. En el 94 escribe una trilogía de monólogos titulada “Sick” , donde hablaba de la violación, la bulimia y la sexualidad. Sarah Kane aparentaba ser una mujer con una vida tranquila, pero su cabeza no jugaba a esa realidad. Su cabeza tejió una maraña de desespero que no la dejaba respirar, una depresión que iba creciendo más y más en su interior. Una maraña de palabras e imágenes que Sarah expresó en sus obra...

     Cadáver exquisito. La lluvia rompe sobre el suelo de piedra haciendo que los insectos canten animados. Las viejas, de rostros arrugados y llenos de granos, vigilan tras los visillos. En el fuego hay un guiso, un conejo sin piel hierve, te mira fijamente. El pastor alemán ha cazado un cuervo, clava sus colmillos en las tripas, se lame la boca manchada de sangre. Humos y sangre, el espacio se mueve, salta sobre las hojas secas. Retumba, se retuerce. La música en un tintineo al baile de la alegría por verte, por verlo, por eterno. Gira a la izquierda, la gran montaña rusa, la roca de azúcar salada se deshace acalorada. Se retuerce, se moldea, cae, quema, reza.      Imagen generada por IA    

    Click clack, click clack. Click clack, click clack. Clack, clack, clack. Clon.      Y de un chirrido el agua ha parado. Primero una pierna, luego la otra y ya estás fuera. Frío, vapor, cálido, vapor. Aún se puede oír como su suciedad se marcha corriendo de la casa. Aprieta un poco las cuerdas y lazos que decoran la parte superior, fluyen los restos del mantenimiento. Las bolsas de carne se llenan y vacían de aire varias veces con lentitud. Llenado al completo, al ritmo que una pequeña brisa se escapa de su boca. Vaciado al completo, al ritmo que su cuerpo gruñe de muerte. Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis… La capa cálida ya está empapada también. Cae al suelo menospreciada por quien la portaba, dejada a un lado tiritando, inservible. Su cuerpo ahora se oculta tras telas gruesas, calientes y suaves. Quien las lleva se abraza en un intento de recibir algo de amor o consuelo de esa prenda que le acompañará en las próximas ciento sesenta y ocho horas, minuto a...

  Érase una vez una habitación cerrada a la que nadie debería pasar.  Érase una vez una cosa que no era princesa sino muñeca de cristal.  Érase una vez una flor casi marchita regada con las lágrimas de aquella. Érase una vez una brisa maldita que la zarandea. Érase una vez un escalón tan podrido  que el pisarlo daña un poquito al hijo perdido.  Érase una vez una muñeca de cristal  que miraba por la rendija sin querer bajar.  Érase una vez una mano mala que señala y martiriza,  que maltrata y esclaviza la mente del mañana.  Érase una vez aquello que no hubo de nacer. Érase una vez un temblor dentro,  un llanto preso y un calor frío que desgarra el intelecto.  Érase una vez una cuerda bien atada,  de subida o de bajada,  a la gloria en un inexistente pedestal.  Érase una vez unas manos nerviosas,  una arcada sabrosa y un miedo en reposo. Érase una vez un martillo y un cincel,  para plasmar cada estrella que el...